Hace unos días ponía en el perfil del facebook la frase de W. Mitchel: "No es lo que te pasa, sino cómo reaccionas ante lo que te pasa". Al día siguiente de ponerla, agregué: Y a mis cuarenta y tantos todavía no aprendo a reaccionar correctamente.
Así que al leer este tema de discusión, (al que por cierto, no fuí invitada directamente, pero me adjudiqué la invitación) no hizo sino poner una sonrisa en mi boca, porque esto me afirma, que de cierta manera todos los seres humanos cojeamos del mismo pie. Todos estamos en la lucha.
Unos días seremos más capaces de responder de forma asertiva y otros menos; unos días veremos las cosas de color de rosa y otras solo podremos percibir los grises en todos sus matices.
Lo importante será revisar de qué manera estamos haciendo uso de nuestras propias herramientas para que cada vez, sean las más, aquellas que sabemos responder a las circunstancias con una afirmación valerosa. De frente y con la mirada en alto.
Me acuerdo la noche en que hice mía esta frase. Estaba frente a un pueblito iluminado y un cielo lleno de estrellas. Ese es un paisaje que me roba cienmil suspiros. Pero resultaba que esa noche estaba triste y nada de eso que tenía frente a mis ojos me parecía hermoso. Mi mundo estaba dentro de mi y de mi deprimido ego. Y sin embargo, ahí estaba. El mismo pueblo, con las mismas luces y quizá hasta con la luna reflejada en el agua del mar.
No la ví.
No pude apreciarla.
Ahí estaba el mismo regalo de todos los días y mi reacción era encerrarme en mi dolor.
¿No nos pasa algo parecido a todos?
De cada uno depende si queremos abrir los dones cotidianos de la vida o encerrarnos en nuestro ser, reaccionando de forma negativa, o peor aún, sin responder.
martes, 26 de enero de 2010
martes, 12 de enero de 2010
jueves, 7 de enero de 2010
miércoles, 6 de enero de 2010
seis de uno del dosmil diez
Hoy, cuarenta y dos años atrás mi mamá sacó a la luz a una bebita que asustada por las novedades, lloraba con frio.
¿Haz mirado sobre tu hombro hacia atrás?
Es interesante observar lo que encuentras. Es una mezcla de colores, sabores y texturas que componen el cuadro de tu vida.
Increiblemente bendecida por este llamado, me corresponde ahora retribuir a la existencia.
Para mi suerte me queda muchisimo por aprender. Todavía siento sobre mis piernas la torpeza de quien empieza a caminar y se topa con ciento un senderos que recorrer.
Todo movimiento.
Lo mejor: estar acompañada. Mil gracias a todos los que de alguna manera han cruzado por este mismo camino y me han enriquecido con su presencia.
Feliz cumpleaños a mi.
sábado, 2 de enero de 2010
Roca, sobre ti me he posado para que las olas solo mojen mis pies
Me he parado un momento a descansar de mi caminata por la playa
Y tu superficie lisa y cálida
me ha reconfortado y me invita a más que solo un descanso
Roca
Te toco con mis dos manos y descargo en ti mi energía
Mira cómo la espuma del mar te baña
Mira que gráciles los tonos que adoptas
Roca, mi roca.
Te quiero guardar en un cofre, como mi tesoro.
Y cada vez que te vea y te sienta, recuerde el olor del mar
De los peces y las redes
De la fresca brisa
Caracola
Soy
Soy un pedazo de alma alegre
que se nutre
de la inocencia de esas pequeñas miradas,
y de la fe.
Soy un pedazo de alma resucitada
que surgió de un abismo que parecía infinito.
Soy un poco lienzo y un poco papel: imágenes, colores y palabras.
Soy un tanto gusano que besa la tierra
Y un tanto colibrí.
Soy un espíritu que espera;
Un cuerpo que sube y se fatiga en las montañas;
La risa secuestrada;
Un movimiento en el agua;
Un pensamiento meditado y sacudido
que espera llegar a ser plasmado.
Soy quien pensó un día
que yo no era, si no era contigo.
Ya lo sabías.
No es que te volvieras traidor de repente,
Tus traiciones nacieron tiempo atrás.
Como bufón de palacio te enmascarabas
mientras escondías debajo tu otra cara.
Un día le amabas
Al otro simplemente le negabas
¿cómo pudiste soportar su mirada?
No finjas,
No pudiste
Esas pocas monedas te quemaban
Pobre Judas.
No es que te volvieras traidor de repente,
Tus traiciones nacieron tiempo atrás.
Como bufón de palacio te enmascarabas
mientras escondías debajo tu otra cara.
Un día le amabas
Al otro simplemente le negabas
¿cómo pudiste soportar su mirada?
No finjas,
No pudiste
Esas pocas monedas te quemaban
Pobre Judas.
Ni poeta, ni loca….o quizá solo un poco
Hay una línea casi impredecible que divide la locura de la cordura.
Uno va caminando a paso rápido y en un parpadeo te descubres inmerso en un mundo extraño y doloroso.
Los hombres de blanco y los blocks de notas aparecen en el camino y luego te encuentras sentado en un sillón frente a ellos, que detenidamente, se encargan de escribir tu vida en esas hojas.
No sé si lo más difícil es empezar o terminar.
Si son más lacerantes las preguntas o el último adiós.
Todo comenzó de una manera que parecía sencilla, quitándome de mi cara una máscara pesada que deformaba mi rostro dolido.
Un viaje al pasado, a ese que quería ocultar y que se convertía en un lastre incargable.
Tomé aire, y esa vez, mi voz de poeta fue la que habló de mi locura…
Entreveo la lápida
mi tumba
No me distraen,
ni la mosca que pasa ni el teléfono que llama.
Me sofoca
el túnel terregoso que me encierra
Mi barro se rompe.
Mis fluidos salen amargos.
Recorren mi cuello
haciendo surcos.
Añoro añorar,
El aire entra más lento a mis pulmones.
Busco buscar,
Recuerdos que duelan
Así acaso,
Sienta sentir.
Su mirada estaba fija en mi, como queriendo no perder detalle.
Hubiera preferido descubrir tras sus ojos, una mirada de lástima o de compasión, pero el reloj marcaba el paso de sesenta minutos y lo único que obtuve fue un “nos vemos la próxima semana”.
Salir de ese lugar era enfrentarme nuevamente al mundo, que ruidoso y desafiante, se burlaba de mis pobres logros y de mi poca esperanza.
Llegar a mi casa era introducirme nuevamente a ese aro de fuego que congelaba mi alma.
No era tanto que yo me estuviera “volviendo loca”, sino el estar volviendo locos a los que pasaban a mi lado, en ese continuo vivir los días.
Esa era la tarea más difícil de afrontar.
Me sumergía en una burbuja y ahí, dentro de ella, acunaba mis lágrimas con el vaivén del mar.
Ahí solo escuchaba mi otra voz, la voz de una loca.
Imágenes ininterrumpidas
Luces de colores
Brillantes y oscuras
Sonidos sordos
Dolor
Movimiento y calma.
Y calma.
Déjame te cuento como es la calma de un loco.
No es como aquel paisaje de otoño en donde hay un lago en el fondo y las hojas naranjas de los árboles caen, susurrando en complicidad con el pasto aún verde y donde bailando se vislumbra un tranquilo atardecer.
La calma del loco es inerte.
Es poner un “mute” a la voz interna y al paso lento de los segundos.
Es un congelar la sangre y la llama de una vela, es casi parar los latidos del corazón.
Esa calma es un espacio donde el espíritu toma fuerza para la siguiente crisis.
Así vuelve aquella escena, yo, sentada frente a el, con su rostro impasible y su mano atenta.
A mi lado, una mesita donde solo se encuentra una caja de pañuelos desechables, pocos cuadros y un color claro en las paredes.
Retorna la voz del poeta.
Empiezo
A recorrer mis sentimientos
Estoy agotada
Quiero gritar
Silencio
Quisiera decirte
Silencio
Me falta aire
Silencio
¿por qué?
Silencio
Quiero compartir
Silencio
Quiero paz
Silencio
Necesito llorar
Silencio
Anhelo un minuto sencillo, alegre
Silencio
Me muero de rabia
Silencio
Y todo es silencio y hay tanto ruido
Y es tanto el ruido
Que no se si prefiero guardar silencio.
De pronto, una fuerte voz me saca de mi ensimismamiento y me sacude rompiendo ese lugar sagrado de mi cápsula secreta.
Mis movimientos son torpes, como los de un polluelo saliendo de su cascarón y tropezando con su propio peso.
Y me levanto nuevamente.
Próxima semana.
Próxima sesión.
Comunicación nueva con el “hombre que cura”, helo ahí, sentado con su libreta.
Abro mi voz.
Abro mi mente y dejo que salga un líquido viscoso y amarillento del pus de mis ideas.
Le cuento mis delicados sentires y comienzo, desplazando mi cuerpo hacia delante y hacia abajo, como si estuviera derrotada a contarle…
Qué añoranza
hojas de otoño
estremecerse por un amor.
Qué añoranza
jugar y reír todo el día.
cuando toda la pasión bañaba mi alma
cuando todo el día te besaba.
Cuantos quisiera sin cumplir
cuantos ojala sin escuchar
ya me he secado.
Tanto necesitarte y no tenerte
Tento anhelarte y tu ausente
¿dónde estás amado?
Y así, suspirando, se le va la vida al loco.
No hay luz
Los caminos están cerrados.
La soledad lo ha hecho inmune a las sonrisas y su piel, abandonada, se cimbra al ser rozada hasta por el viento.
Es cuando es crucial hacia donde dirijas tus pasos, es la encrucijada que determinará si tu mente regresa a la paz o se queda sumida en el caos del abismo.
¿Pero cómo puede hacerlo alguien que no puede ni siquiera mirar hacia el sol?
Es cuestión de frotarse los ojos con la fuerza indómita del espíritu, como aquellas lucecillas que se prenden en los carbones apagados.
Es sobreponerse a la muerte y buscar un para qué que te haga resurgir como ave fénix.
Es esperar una cometa, que como venida del cielo, pase frente a tu ventana.
Y ahí está EL HOMBRE.
Que nace y renace
Que se da cuenta que las telarañas,
las olas,
los pasillos,
las escaleras,
la oscuridad,
el ruido, pueden ser superados.
Solo es cuestión de amor.
Ninguno que sea poeta o loco puede serlo o dejar de serlo, sin experimentar en lo más profundo de su ser esa chispa que vuelve a encender hogueras.
Ahora recuerdo esos días de locura, y recuerdo el tirar de mis cabellos, el golpear de mis manos contra mi cabeza y ya no sufro.
Al fin y al cabo, nunca estuve tan loca, y quizás, solo quizás, si sea un poco poeta.
Uno va caminando a paso rápido y en un parpadeo te descubres inmerso en un mundo extraño y doloroso.
Los hombres de blanco y los blocks de notas aparecen en el camino y luego te encuentras sentado en un sillón frente a ellos, que detenidamente, se encargan de escribir tu vida en esas hojas.
No sé si lo más difícil es empezar o terminar.
Si son más lacerantes las preguntas o el último adiós.
Todo comenzó de una manera que parecía sencilla, quitándome de mi cara una máscara pesada que deformaba mi rostro dolido.
Un viaje al pasado, a ese que quería ocultar y que se convertía en un lastre incargable.
Tomé aire, y esa vez, mi voz de poeta fue la que habló de mi locura…
Entreveo la lápida
mi tumba
No me distraen,
ni la mosca que pasa ni el teléfono que llama.
Me sofoca
el túnel terregoso que me encierra
Mi barro se rompe.
Mis fluidos salen amargos.
Recorren mi cuello
haciendo surcos.
Añoro añorar,
El aire entra más lento a mis pulmones.
Busco buscar,
Recuerdos que duelan
Así acaso,
Sienta sentir.
Su mirada estaba fija en mi, como queriendo no perder detalle.
Hubiera preferido descubrir tras sus ojos, una mirada de lástima o de compasión, pero el reloj marcaba el paso de sesenta minutos y lo único que obtuve fue un “nos vemos la próxima semana”.
Salir de ese lugar era enfrentarme nuevamente al mundo, que ruidoso y desafiante, se burlaba de mis pobres logros y de mi poca esperanza.
Llegar a mi casa era introducirme nuevamente a ese aro de fuego que congelaba mi alma.
No era tanto que yo me estuviera “volviendo loca”, sino el estar volviendo locos a los que pasaban a mi lado, en ese continuo vivir los días.
Esa era la tarea más difícil de afrontar.
Me sumergía en una burbuja y ahí, dentro de ella, acunaba mis lágrimas con el vaivén del mar.
Ahí solo escuchaba mi otra voz, la voz de una loca.
Imágenes ininterrumpidas
Luces de colores
Brillantes y oscuras
Sonidos sordos
Dolor
Movimiento y calma.
Y calma.
Déjame te cuento como es la calma de un loco.
No es como aquel paisaje de otoño en donde hay un lago en el fondo y las hojas naranjas de los árboles caen, susurrando en complicidad con el pasto aún verde y donde bailando se vislumbra un tranquilo atardecer.
La calma del loco es inerte.
Es poner un “mute” a la voz interna y al paso lento de los segundos.
Es un congelar la sangre y la llama de una vela, es casi parar los latidos del corazón.
Esa calma es un espacio donde el espíritu toma fuerza para la siguiente crisis.
Así vuelve aquella escena, yo, sentada frente a el, con su rostro impasible y su mano atenta.
A mi lado, una mesita donde solo se encuentra una caja de pañuelos desechables, pocos cuadros y un color claro en las paredes.
Retorna la voz del poeta.
Empiezo
A recorrer mis sentimientos
Estoy agotada
Quiero gritar
Silencio
Quisiera decirte
Silencio
Me falta aire
Silencio
¿por qué?
Silencio
Quiero compartir
Silencio
Quiero paz
Silencio
Necesito llorar
Silencio
Anhelo un minuto sencillo, alegre
Silencio
Me muero de rabia
Silencio
Y todo es silencio y hay tanto ruido
Y es tanto el ruido
Que no se si prefiero guardar silencio.
De pronto, una fuerte voz me saca de mi ensimismamiento y me sacude rompiendo ese lugar sagrado de mi cápsula secreta.
Mis movimientos son torpes, como los de un polluelo saliendo de su cascarón y tropezando con su propio peso.
Y me levanto nuevamente.
Próxima semana.
Próxima sesión.
Comunicación nueva con el “hombre que cura”, helo ahí, sentado con su libreta.
Abro mi voz.
Abro mi mente y dejo que salga un líquido viscoso y amarillento del pus de mis ideas.
Le cuento mis delicados sentires y comienzo, desplazando mi cuerpo hacia delante y hacia abajo, como si estuviera derrotada a contarle…
Qué añoranza
hojas de otoño
estremecerse por un amor.
Qué añoranza
jugar y reír todo el día.
cuando toda la pasión bañaba mi alma
cuando todo el día te besaba.
Cuantos quisiera sin cumplir
cuantos ojala sin escuchar
ya me he secado.
Tanto necesitarte y no tenerte
Tento anhelarte y tu ausente
¿dónde estás amado?
Y así, suspirando, se le va la vida al loco.
No hay luz
Los caminos están cerrados.
La soledad lo ha hecho inmune a las sonrisas y su piel, abandonada, se cimbra al ser rozada hasta por el viento.
Es cuando es crucial hacia donde dirijas tus pasos, es la encrucijada que determinará si tu mente regresa a la paz o se queda sumida en el caos del abismo.
¿Pero cómo puede hacerlo alguien que no puede ni siquiera mirar hacia el sol?
Es cuestión de frotarse los ojos con la fuerza indómita del espíritu, como aquellas lucecillas que se prenden en los carbones apagados.
Es sobreponerse a la muerte y buscar un para qué que te haga resurgir como ave fénix.
Es esperar una cometa, que como venida del cielo, pase frente a tu ventana.
Y ahí está EL HOMBRE.
Que nace y renace
Que se da cuenta que las telarañas,
las olas,
los pasillos,
las escaleras,
la oscuridad,
el ruido, pueden ser superados.
Solo es cuestión de amor.
Ninguno que sea poeta o loco puede serlo o dejar de serlo, sin experimentar en lo más profundo de su ser esa chispa que vuelve a encender hogueras.
Ahora recuerdo esos días de locura, y recuerdo el tirar de mis cabellos, el golpear de mis manos contra mi cabeza y ya no sufro.
Al fin y al cabo, nunca estuve tan loca, y quizás, solo quizás, si sea un poco poeta.
Año nuevo... ¡que traillado!
Me gusta pensar. Soy de las personas que se descubre por las mañanas dando vueltas a una idea como si fuera la prolongación de un sueño.
Uno de los pensamientos que me lloviznó por estos días, fue la de saber que realmente me causa cierto "estupor" la celebración del año nuevo. Y es que esto del tiempo es tan relativo. Sin querer hacerla de Einstein me parece que celebrar esta fecha es algo realmente irrelevante. Veía los noticieros en donde mostraban cómo cada país festejaba la noche del 31 y los gastos y preparativos que hacían para ello, y no dejó de provocarme un sabor amargo en la boca.
Si, soy un poco rara.
Fue algo así como ver la parte irracional del hombre, aunque quizás no debería de verlo así y entender que es una celebración social que une a la humanidad.
¿Será?
El típico propósito de año nuevo; propósito que generalmente se olvida al decimo octavo día.
Sin querer parecer que este texto tiene sabor a chocolate oscuro, lo que realmente quiero expresar es que todos los instantes vividos son nuevos. me encantaría invitarte a que experimentes la alegría del momento a momento, que se va dejando huella si te atreves a mirar atrás. Te invitaría a que cada mañana fuera realmente nueva y que te animes de una buena vez a fluir con la luz, dejando atrás las cosas que te atan y te hacen desgarrarte. Tu jalando para arriba y ellas jalando para abajo.
Mi propósito hoy es hacerme ese propósito a diario. Así, sin que suene trillado.
Feliz hoy nuevo para todos.
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