Empiezo a ver tus barbas salir,
uno aquí, otro allá...
Tu cuerpo se alarga y dejas el calzado, roido y sucio
en un rincón del clóset, porque tus dedos se asfixian apretujados en aquéllos que ya no te quedan. Las muñecas de tus brazos quedan al descubierto en las mangas de tus camisas, en las que apenas te habías puesto si acaso una vez.
Tus gustos van creciendo contigo, y el trompo que te acompañó por años, está tirado en las esquina de un cajón.
Creces con la música, al compás de cada nota, como un solfeo armónico...
Hay notas negras, oscuras y largas, pero son parte de la sinfonía.
La clave de sol rige tus ideales, no permitas que se desafinen.
Tus músculos se marcan, ayudandote a subir más alto, a trepar con impulso, a sostenerte en cada agarre por pequeño que parezca.
Ya se que no miras abajo. El que escala no lo hace. Que tu vista está dirigida en otra dirección. Pero por si acaso te sirviera de algo, por si algún día necesitaras saberlo, yo estoy aquí abajo, sosteniendo unn poco la cuerda, soltando para que te eleves un poco más pero firme por si te sueltas.

15092011 a las 1200

Morenita... ésta tierra Mexicana es tuya. Tú eres nuestra Patria.
Celebramos algunos años de independencia, aunque lo que realmente deberíamos de celebrar es la cuenta de los años desde que tus hermosos pies posaron sobre nuestro país.
En muchos corazones hay dolor y amargura. ¿Qué no estás aquí tú que eres nuestra madre?
Muéstrate Señora, la más pequeña.
Cuida a tus hijos, los chiquitos y los grandes.
Niña mia.
Queremos dar el grito. Un grito que llegue hasta tus oidos y haga eco en tu memoria, para que nos mires con compasión y derrames las gracias que quizá nosotros mismos nos negamos a recibir.
Y es que mira, comprende, somos escalerilla de tablas, hoja, gente menuda.
Burrito que no entendemos, pero que llevamos sangre sencilla.
Por éso elegiste venir aquí ¿no es cierto?
Anda, toma a México entre tus manos y pásalo y répásalo como una cuenta más de tu Rosario.
Bendice los corazones de quienes te llamamos Immi, y de los que no saben aún que son tus hijos...O no lo demuestran.
Ojalá y estés contenta. Te invitamos a celebrar un año más de vivir bajo un cielo en donde todavía podemos salir a respirar y mirar las estrellas, quizá con miedo, si, pero es por que nos falta amor.

¿Estas bien de salud, Señora y niña mía? Encárgate de los que no lo están. Mira con ternura a nuestros enfermos.
Te pedimos María, que soples sobre nuestra nación. Anda, guárdanos entre los pliegues de tu manto verde. Cobíjanos en las mangas de tus ropajes rojos. Abrázanos en tu alma blanca.

He aquí al enamorado de Dios y del hombre.

IMPLOSION

El rugido del magma se escuchaba desde el eco de mis cavernas, calentando la atmósfera y haciendo hervir la brisa que flotaba al amanecer. Buscaba ansiosa por los rincones un espacio en dónde encontrarte, para hacer ahí mi morada, resguardarte y resguardarme del vapor que quemaba la piel.
No lo encontré. Dando tumbos abría y cerraba puertas moviendo la cabeza de un lado a otro intentando oler tu perfume. Y no estabas.
Por ahí tirados, me encontré un par de zapatos tuyos, recordándome tu ausencia.
Tomé con las dos manos mi corazón y vi despacio, cómo hacía erupción. Se esparcía por todos lados.
Caí rendida.
Me conformo con mirar tu fotografía.

NO PERMITAS  NUNCA QUE LA DESILUCION

BORRE  LA SONRISA DE TU CARA

Jovenes blancos, jóvenes negros.

Un monton de ideas y sentimientos encontrados tras las noticias munidales. El mundo de cabeza y uno mirándolo cómo rueda, tratando de gritar, brincando más fuerte para que detenga ese movimiento invertido que revuelve las cabezas y los corazones.
Varios miles hombro a hombro, bajo un cielo ardiente y mucho mucho calor, cantan y gritan la fe que les vibra desde el corazón inquieto y dulcemnte tocado por Cristo, uniendo con el lazo inquebrantable de la oración y el amor. Familias entregadas y generosas que aportan lo que son y lo que tienen para apoyar al pregrino que llega con una luz de esperanza encendiendo éste mundo tan apagadito en veces...
estos,
nuestros jovenes blancos.
En los que se transluce una mirada de vidrio y de espejo, donde no cabe el miedo.
Y en seguida unos cuantos, -poquitos siquiera- bloqueando, o trantando de bloquear el paso de la alegría con trifulcas que sólo muestran el vacío de sus corazones marchitos. De su vacío y de su soledad.
Pobrecicos, dirían en Madrid, pobrecicos.
Si, esos nuestros jóvenes negros.
Subí un poco más alto, hasta arriba y miré.
El espectáculo me llenó de paz. Eran más los blancos.

Cuando falta

Cuando falta el aire, es que tus pulmones estan comprimidos en un rincón del esófago,
intentando no ser vistos por el aire, que roza violento, suceptible tacto.
Cuando falta ese "nosequé" que trae tu presencia, comienzan a anidarse los recuerdos y a oler a humedad los ojos míos.
Cuando falta el sonido de tu canto, tu contradicción joven, el perfume de tus manos, el eco se hace mas largo y mas pronunciado.
Seco retumba
rebotando una y otra vez
como el toquido de una puerta donde sólo hay nadie.
Cuando falta todo eso, es que faltas tú.

Contando los días...

Estas últimas noches he percibido de manera muy diferente lo rápido que corren las horas.
¡Caray! apenas uno está despertándose y en un parpadeo ya estás acomodando la cabeza en la almohada.
Debo confesar que me dió miedo
Sentí escalofríos ver pasar el tiempo tan acarreradamente.
Hemos de ser sinceros, somos un poco contradictorios. Al amanecer muy pocos saltan alegres de la cama por el nuevo día. Contados son aquéllos que esperan ansiosos el alba para levantarse y ponerse a reproducir la serie de actividades rutinarias que ofrece la vida: aseo, desayuno, trabajo, comida, trabajo, casa, cama.
¡pero somos muchos los que esperamos que llegue la noche para poder descansar! Y luego nos quejamos de que la vida es muy corta.
También es curioso nuestra forma de ver al "otro".
El otro...¡qué demacrado se ve! ¿Te fijas cómo ha engordado? ¡Ya no tiene pelo! ¿Ya viste lo plagado de canas que está?
Y es que nuestro espejo es el mismo que teníamos de recien casados y mágicamente conservó dentro de si nuestra imagen inmutable. (Ah, que delicia y qué suerte!)
Un día.
otro.
otro.
otro.
Si. Siento escalofríos. No puedo evitarlo.
Dejo estos párrafos que me huelen a gris. Tomo un marcatextos para ver si puedo cambiar el tono.
¡mira! ¡es posible!
y puedo colocar cuantos colores desee...
esto me gusta.

Osea que puedo vaciar cubetas de pintura sobre mis miedos...
pues ...¡Eso haré!
por el mometo seguiré contando los dias... pero ahora los cuento para esperar que lleguen días importantes:
la inauguración de aquél negocito que tanto tiempo se ha estado horneando, la oportunidad de mi hija para que viva nuevas experiencias, el próximo ciclo escolar, la llegada de mi amiga...
Y cuento el momento de ahorita, que es al fin el único que tengo,
cuento los segundos presentes...

¿Tú qué cuentas?

Everything...

Todo encierra unas palabras

Guardadas en el interior de cada elemento, de cada persona, de cada circunstancia, está una historia por ser contada, un poema por ser bordado, un aprendizaje por ser vivido.

Es delicioso descubrirlo.

Vi pasar dos bicicletas por la calle. Una jalando la otra con un lazo de unos dos metros de largo. Por supuesto el de adelante jadeaba más que el de atrás. Pero los dos se veían como uno.

Había visto que se jalaran coches, vacas, remolques... ¿pero bicicletas? ¿se le habría acabado la gasolina?

Inmediatamente pensé en mi pluma.

¿Qué le gustaría narrar de esta imagen bizarra?

Quizás el de atrás aprendía a andar en bicicleta, pero no era ningun niño y no parecía que estuviera haciendo sus pininos. Quizás el de adelante quiso satisfacer su personalidad salvadora y hacer su buena obra del día jalando al samaritano éste.

vete-tu-a-saber.

Luego podía narrar algo de lo que habla el corazón enamorado. De ese deseo de encontrarse con su amado pésele a quien le pese, gústele a quien le guste.

Pero supe que ésos son secretos del alma que reclaman silencio.

Depués observé cómo puede animar a la escritura una espalda.

Frente a mi estaba colocada una de ellas de aproximadamente 45 centímetros. La cintura de esa misma espalda era como de 32.

Los brazos que salían de esa espalda tenían dos prominencias apodadas "conejos" que parecía que los habían alimentado con alfalfa popeye por mucho tiempo.

Completamente varonil.

Y ¡de pronto! Esos brazos se alzaron con las palmas en alto al cielo...Mientras la boca de esa espalda rezaba el Padrenuestro.

Aún me pareció más varonil.

El día aún no terminaba y el cielo repiqueteaba con decenas de colores.

¿De qué será bueno escribir?

hay tantos temas en el mundo por desarrollar...

Veo que es de noche y por el momento me quedo con el sabor que ese todo que me rodea deja en mi mente y en mis afectos. Quizás mañana secuestre uno de ellos para escribir algo que valga la pena tanto como aquéllo que lo suscitó.

¡hasta mañana!



vida sin manual

Nos hemos fabricado tantas reglas!
¿Quién nos dijo que los caminos al cielo eran rectos?
Observa las flores, las rocas, los arroyos,
los planetas, los ojos de tu hija...
¡el vientre de tu mujer encinta!
Las cosas que llevan vida son curvas...
un abrazo
una sonrisa...
Y todavía creemos que hay blanco y negro,
habiendo una gama interminable de grises en medio...

No es que vote por un libertinaje que destruya el orden establecido
pero si por una libertad que nos permita caminar fluido por un espacio que no ahoga, que no aprisiona, porque nuestro corazón está hecho a imagen de un Dios que es infinito y que nada lo contiene.

Mi verdad...
tu verdad...
Sólo es cuestión de pararme al otro lado del río para darme cuenta que lo que creía cóncavo, es convexo.

Venga, atrévete a vivir una vida sin orillas donde lo único que sea recto, sean las intenciones de tu corazón.

NO MAS PREGUNTAS
CIERRO LA LIBRETA Y COLOCO LA PLUMA SOBRE EL BLOCK DESPUES DE HABERLE COLOCADO LA TAPA.
AHORA
TODO ESTA EN TUS MANOS.

good old times, good old times...

La modorra estaba instalada en mi cuerpo. Era como una cobija que me abrazaba todo el cuerpo. Para rematar el cuadro, las nubes pintaban el cielo de un negro profundo amenazando un chubascón.
Eran las siete de la noche y una reunión me esperaba.
Sacudí el cansancio lo más que pude y tomé las llaves del coche para dirigirme a una dirección que tenía el número equivocado.
Tuve que abrir el archivo de mi memoria para recordar el camino y la fachada de la casa.
No tardó demasiado mi cerebro en recuperar la información. Fué quizás solo una vez la que yo había ido a esa casa y suficiente para saber que estaba ahí nuevamente.
¿qué habrán sido, diez, quince años?
Dentro del lugar me esperaban dos viejas amigas, que no es lo mismo que dos amigas viejas. El tiempo en ellas no ha transcurrido.
Y entonces la danza comienza.
La distancia desaparece.
Las horas no han pasado.
Se va de aquí para allá  con las palabras, con los diálogos, van, vienen...
Se llega al lugar donde se comparte la escencia.
Es un viaje a través del espacio y de repente te descubres en una atmósfera absolutamente similar a la de mucho tiempo atrás.
Es maravilloso encontrarte de nuevo. Son maravillosos los reencuentros.
Luego, la dulce anfitriona empieza a hacer que aparezcan una serie de platillos que coronan la velada. Suculencias hechas en un abrir y cerrar de ojos pero con y desde el corazón. Por eso es que saben tan bien. Porque están hechas para deleitar más que la lengua, el corazón.
Yo pensaba que la energía se me acabaría por ahi de las diez de la noche, considerando lo cansada que estaba.
Pues esa noche fuí más que Cenicienta.
Y los recuerdos apenas empezaron a salir. Muchas cosas faltaron por contar, por recordar y compartir. Ojalá que esta sea solo la primera de muchas reuniones, aunque las siguientes sean sin ese delicioso fetuchini con camarones y esa ensalada sin par. (Y ya saben muy bien a lo que me refiero)
Eso es lo que yo llamo la fuerza de los buenos viejos tiempos. Es lo que hace valorar una amistad forjada con lazos dorados.
¡En fin!
Se queda un dulce sabor en mi boca (y no fue por el pastel) al ver aparecer a los hijos de ellas. ¡El tiempo en ellos si que ha hecho algo! Grandes, jovenes, vibrando de energía.
Podría no terminar de contar sobre esta experiencia, pero cierro antes de que mi querido lector empiece a tener el mismo sueño con el que empecé la narración. Acabo el escrito recordando (espero que tu también lo hagas Julie) cuando caminábamos por las "calles" de la universidad imaginando cómo pasaría el tiempo, cómo en un abrir y cerrar de ojos tú estarías casada y en otro abrir y cerrar de ojos estaríamos todas con nuestras familias formadas.
El tiempo llegó. Los ojos sa han abierto y cerrado ya tantas veces.
Y aquí seguimos...
good old times! Good new times!

Cúmulos

Cúmulos, estratos, nimbos y cirros. Es algo que no he podido olvidar casi con la misma tonadita que lo aprendí hace ya treintaytantos años. Mi mamá me decía: "lo que bien se aprende no se olvida".
Caray! ahora entiendo por qué se me olvidan tanto algunas cosas. No acabo de aprenderlas.
Y la vida, la hermosa Vida se encarga de darte lecciones consecutivamente hasta que apruebas el examen; la Vida te quiere ver crecer. Quiere otorgarte la medalla.
Y viene una pruebita...
¡cuidado y se nos haga grande, pesada o larga! porque "malmodientes" le damos la espalda y dejamos ir la oportunidad de dar un paso más en donde el camino nos acerca a la meta.
A propósito de cúmulos, hoy los siento abotagados en mi pecho.
¿Qué me querrán avisar, conjunto de nubes aprisionadas?
La sabiduría de mi cuerpo me indica que algo hay que se debe modificar, que se estuvo guardando basura que podía ser reciclada.
Déjame volver a mis clases de geografía.
Observo el cielo y veo el movimiento del vapor acumulado cambiando continuamente de forma mientras yo reposo acostada en el pasto mirando hacia arriba.
Así llegan y así se van.
Algunas dejan lluvia a su paso, y con ella florecen los campos.
Otras no. El viento es demasiado y ni siquiera alcanzas a ver nada de ellas porque se esfuman al instante.
Ni sombra ni pena.
me quedo con la lección intentando aprenderla de una buena vez.
Mientras menos me apegue a personas, cosas o circunstancias (que al fin y al cabo son como nubes) más podré aferrarme a lo que realmente importa.
El que tenga oídos...

nublado

confundo el hambre con la sed
confundo la sed con la inquietud
confundo las ganas con la necesidad
el frío con la soledad
y mis sentimientos con los tuyos...

me he colocado lentes de contacto para mejorar mi vista
y he acudido a terapeutas para aliviar el dolor.

El hielo de derrite

Miro hacia abajo

Veo mis pies de barro.

¿se puede cambiar de estilo fácilmente?

Empezó a soplar un viento fresco y las nubes se cerraron sobre el estacionamiento de la plaza.
busqué entre las mil y un chucherías de mi bolsa las llaves del coche, mi piel se erizó con el roce del aire olor a lluvia.
Toma mi mano.
Sígueme.
Dejemos que la lluvia nos empape. Se lleve la sal del sudor que ha provocado tantas preocipaciones.
Prendamos un cigarro.
perdámonos en el rojo fluorecente del tabaco encendido, y elevémonos en cada bocanada hacia el cielo.
Corrimos un buen rato uno junto al otro, con la ropa pegada a nuestro cuerpo, dibujando nuestra silueta.
¡Qué bien se siente tenerte cerca!
Alguien sonaba el claxon para preguntarme si dejaría libre el lugar.
Borré de mi mente tu imagen.
Encontré las llaves.
Me di cuenta que la lluvia eran mis lágrimas.

Palabritas, nacen las palabritas...

Cuántas cosas hacemos al día porque tienen una consecuencia o una razón lógica para hacerlo.
Si comes, es para tener fuerza en el cuerpo y poder gastar energía en movernos; si duermes, es para reponer aquéllo que gastamos en el día; si te bañas, es porque quieres estar limpio y oler rico.
Si te suenas, es ¡porque tienes mocos!
Si tomas agua, generlamente tienes sed.
Hasta si lees, en ocasiones lo haces para aprender algo o tener un rato de delicias.
Pero escribir... lo haces por que sí.
No importa si alguien más lo lee, o si se queda empolvado en el rincón de las letras olvidadas.
No importa si es algo divertido, insulso o tan profundo que tienes que salir de las palabras haciendo esfuerzos para nivelarte, y tu cuerpo pesado, se impulsa de ese lugar como cuando se sale de una alberca. No necesita ser algo que sientes o que anhelas, simpemente es.
Gráfico a gráfico, se va plasmando la historia, la poesía, el chiste o la frase. Lo que haga después el lector con ella, no importa.
Y esa razón sin razón de la escritura, es a la vez tan fabulosamente liberadora que es casi imposible resistirse a sus encantos.
Te animo a tomar la pluma y escribir.
Escribe tu vida,
escríbele a tu vida,
escribe lo que ves,
o lo que sientes,
o lo que no sientes;
lo que te asombra, lo que te aburre; en lo que crees, lo que imaginas;
aquéllo que sueñas, lo que anhelas o necesitas;
plasma lo que ya posees o las fantasías que nunca tendrás.
Hazte niño o adulto,
con lápiz
con pluma
con las teclas de la computadora que crean música al ser usadas...tic tic tic tic
en cuadernos nuevos
en viejos
en papeles sueltos que se guardan en el fondo de una bolsa revuelta
hazlo como quieras y donde quieras,
pero no te prives de hacerlo.
anda,
lo que no escribas tú, nadie lo hará.
haz que nazcan esas nuevas palabritas, quién sabe, si al darles vida, descubras la tuya también.

El hoyo negro, o meollo...

Un hoyo negro es una estrella que ha sobrevivido a una explosión de supernova y su masa es varias veces mas grande que la del sol, no hay nunguna fuerza que pueda impedir su colapso. Este colapso se va acelerando rapidamente y la superficie de la estrella se mueve cada vez mas rapido hasta que al final se desliza por una fisura que ella misma a creado en el continuo espacio-tiempo.
Por ello me parece que somos un hoyo negro. Somos un cuerpo lleno de luz que vive,
... y sobrevive.
El colapso llega. Irrefutablemente. Por mucha energía que utilicemos en impedirlo, nos vamos acercando cada día, por ese camino que vamos trazando a cada paso, al destino final.
Al hogar.
Lo que en esta ocasión quería decir es algo de hoyos. Y aquéllo me vino a la mente.
Pero de lo que quiero hablar es del "meollo del asunto".
¡Creo que tengo la respuesta a nuestras preguntas!
¡Creo que ya encontré el GRAN MEOLLO. La sustancia. El quid.
¿Quién eres?
Esa es La Respuesta.
Si cada uno de nosotros profundizara en quiénes somos, en nuestra realidad ontológica, todas las cosas cobrarían su verdadera dimensión y seríamos más libres y más felices.
Quita los "agregados". Quita todas esas esferitas que has ido colocandote en la vida, las buenas y las malas, las que apruebas y las que rechazas. Quedate desnudo con tu verdadero YO.
Despójate de las circunstancias.
De las acciones, acertadas o no que has tomado.
Quédate frente a ti y mírate.
¿Quién soy?
Si llega a ti la respuesta,
la verdadera respuesta...
entenderás lo que te digo.

pasa...lo que ha de pasar.

Recuerdo un día que hojeando una revista National Geographic me topé con un artículo de unos alpinistas que escalaban el Everest.
En la página principal aparecía la fotografía del rostro de uno de ellos el cual había perdido ya una parte de su nariz por el frio intenso.
Su rostro gangrenado me invitó a leer unas cuantas líneas del reportaje que le habían hecho al alpinista.
Decía mas o menos así:
"En las alturas, en el frío de las montañas, si te preocupas, te mueres. Si no te preocupas, igual también te mueres, entonces elijo no preocuparme".
Me hace pensar en la realidad de la frase. Lo que va a pasar, pasa, independientemente del estrés liberado en el momento.
Lo meditaba mientras estaba enfrascada en uno de los embotellamientos más "sublimes" que he padecido, mientras observaba que la aguja de la gasolina rozaba burlona la línea de EMPTY.
Si he de llegar, llego. ¿Para qué me apuro?
Si no he de llegar, ¡no he de llegar! aunque me apure!.
Por más que repetía eso en mi ansiosa mente, seguía golpeteando el volante esperando que los cuatrocientos cincuenta y nueve trailers que estaban parados delante de mí, por lo menos dieran indicio de empezar a moverse.
Y llegué a la gasolinera.
Y también llegué a mi casa.
Cuántos disgustos y penas nos ahorraríamos si aprendiéramos a soltar más.
a confiar más.
a disfrutar más.
a gozar el frío de la nieve cayendo en nuestras pestañas y cubriendo nuestros pómulos y nariz.
porque pasa, lo que ha de pasar.

Asomando la mirada

Por el polvo y el viento mantenía cerradas las ventanas. El calor sofocaba el interior de la morada. El oxígeno se viciaba causando mareos. La energía se estancaba creando telarañas que hacían borrosa la mirada.
¿Y si abro la puerta? ¿Qué entrará por ella?
¿Quedará vulnerable mi hogar, dejándome al asecho de cualquiera?
Un golpe pequeño se escuchó de pronto.
Un golpecillo sordo. Apenas audible.
¡Imposible abrir! ¡Corro un gran peligro!
El toc-toc llamó de nuevo, esta vez con más insistencia.
¡Me rehuso!
Pero el sonido seguía. El toque perseveraba con firmeza y tesón.
Mi mano temblorosa se acercó a la manivela de la puerta y un crujido oxidado emergió de ella.
El sol brillaba.
El cielo azul resplandecía destellante. Más allá se veían mariposas de colores volar alegres.
Sin viento.
Sin polvo.
No volveré a cerrar la entrada de la luz aunque ésta venga acompañada de partículas que se adhieran a mi cabello. Cargaré un rompevientos por si ocurriera...
Pero creo.
La esperanza no muere.

Fuego

Se quema mi cabeza

pero más se quema mi corazón.

Dios escuchaba desde una nube.
Balanceaba sus piernas y apoyaba su barbilla en sus manos, mientras sus brazos se apoyaban en sus rodillas.
Miraba atento hacia la tierra. Observando cómo los humanos se movían como hormiguitas, así de inquietas y así de pequeñas.
Se alcanzó a percibir un suspiro del Señor.
Miró con Amor, -no puede hacerlo de otro modo-a su criatura y supo que le hacia falta algo.
Por eso, dió un profundo inhalo y mientras salía el aire de sus pulmones al exhalar, una luz tibia se fué esparciendo en el trayecto.
No fué necesario nada más.
Quienes permitieron que esa luz descendiera sobre ellos, llegó la sabiduría. La inteligencia. La fortaleza. El consejo. La ciencia. La piedad.
El hombre, sobrecogido por los regalos, miró al cielo. Entendió lo que era tener un espíritu contrito y recibió otro don más.
Dios alegre, volvió a suspirar.
Y el hombre
con todos esos dones
supo que quien se los daba era su Padre.

Amanece con la típica brisa fresca y los cantos de pájaros mañaneros, que avisan a los durmientes que ha salido el sol. La pesadez de una noche interrumpida se acumula en mis párpados suplicando unos minutos más. El reloj me mira irritado desde la mesita donde vive, pareciendo que mueve sus pies inquieto. De la cama salen presurosos unos brazos que me aferran a las sábanas tibias. Mi cabeza se sumerge y se funde en la almohada marcando la silueta de mi rostro. Los conceptos discrepan en mi mente como el partido que se escucha a lo lejos, con porras y silbatos, me levanto, no me levanto.
La vida comienza a hacerse pesente con un montón de sonidos externos.
Los coches
El niño que desde su casa llama a gritos a no se quién
La aspiradora del vecino
Un llanto de algún bebé hambriento
Mi voz interna.

Al abrir los ojos finalmente, tomo conciencia de mí
de lo que siento
lo que espero
lo que anhelo
lo que necesito
lo que busco

me giro hacia un costado y me incorporo lentamente ayudada de mi brazo izquierdo.
Froto mi cara.
Miro una estatuilla de la Virgen sobre un mueble, me persigno. El día ha comenzado. Es Tuyo.
¿Cómo serían tus días, tus despertares, María?
Al abrir tus ojos claros, ¿estaría junto a tu lecho, los ojos profundos de tu niño, mientras acariciaba tu frente?
¿Escuchabas el canto del gallo y antes del amanecer, estarías buscando las vasijas de barro para llenarlas de agua del pozo?
¿Algún día, quedarías, Mujer, soldada a las mantas, agotada de una noche insomne? ¿Tu hijo bendito, te robó el sueño alguna vez, mientras dolido por algo lloraba en el crepúsculo?
Le has compartido tu vida y tus secretos, y por ello te está eternamente agradecida.
Masika está conmovida, tratando de plasmar lo que escuchó de tus labios santos.
Amanece.
Las letras me buscan.

CON RAZON

Ahora lo entiendo

¿hablando se entiende la gente?

No lo creo.
Cuántas veces la gente habla y habla y habla y no acaba nunca de entenderse. (Y eso cuando se dan el tiempo de hablar, que es el menos)
Y peor en un mundo donde rige la injusticia desde que el hombre era hombre.
So pretexto de salir "adelante" (ni cuenta que es para atrás) de cualquier circunstancia,
las personas son capaces de sacar un as de la manga para explicar un comportamiento evidentemente desigual, ventajoso, imparcial.
Veo cómo se comunican las abejas, cómo lo hacen los insectos con un no-cerebro más minúsculo que la cabeza de un alfiler y no puedo más que llenarme de indignación al ver nuestra calidad de habla.
Frustrante es ver cómo gana siempre el más fuerte, o en su defecto, el más gandalla.
Corro asfixiada en busca de palabras guardadas en mi mente que me rescaten; encuentro varias, espero que sean suficientes:

Somos más los buenos
Por tus obras seras juzgado
La verdad os hará libres.

Believe.

Necesito tu aire

mis alas están pegadas.

Namasté

http://www.thesecretsofyoga.com/spanish/Bhakti/What-is-Bhakti.html

Ampliar horizontes y puntos de vista. Ahhh hasta se respira con más profundidad el aire colmado de oxígeno. Llena tus cavidades. El canto del Om vibrando a través del tiempo y del espacio, para que resuene en la energía que no muere, que se transforma.
Te recargas. Te mueves. Te acomodas. Sueltas. Recibes. Una danza de posturas que te hacen fluir como una grulla, una cobra, una garza...
Con cierto aire de nostalgia, me preguntaba por qué los yogguis no tienen religión. (algunos)
Parecía todo tan perfecto.
Pero ¿cómo sacar, de tu vida, de la vida, del espacio, de la energía, al creador de tu vida, de la vida, del espacio y de la energía?
De no creer en un ser superior, llámale como quieras, cualquier postura o meditación que se haga no entiendo qué sacan de ella. Dícen que creen en la fuerza interior... ¿No se habrán puesto a pensar en quién los habita? El otro día leía emocionada un texto que hablaba de la inhabitación del Espíritu en nosotros. Enternecida por completo por el Amor, me puse a orar en loto.
La verdadera meditación es la que te hace encontrarte con Él. No la que dejas tu mente al nirvana, para que la nada te cubra y te liberes.
Y ahora descubro que si hay prácticas del yoga que te ponen en contacto con Dios. Así. Llamándole por su nombre. ¡Qué alegría!
Han agarrado lo mejor de las técnicas orientales para mezclarlas con lo mejor de la religiosidad.
Bueno, no quería dejar de anotarlo. Mis asanas tienen un sentido. Si tienes la fortuna de practicar yoga, te invito a que unas tu propósito a un nivel más alto. Más profundo.
La luz en mí, saluda a la luz en tí. Al Tierno Espíritu que inhabita en ti.

MEXICO

EUM.
Se lee en las siglas.
EstaMos Unidos Mexicanos.
Juntos para progresar como pueblo. Como aquél In cuicatl in xochitl...(el canto y la flor) Canto y danza prehispánica como forma de ofrenda que permitía estar en contacto con las deidades que se manifestaban en la naturaleza.
Juntos en movimiento para ofrendar y pedir.
Sentadillas y movimientos serpentinos que representan la fertilidad de nuestras ideas,
los pasos asentados en el suelo, aquéllos derechos que tenemos como cuidadanos y que nadie nos puede quitar.
Las vueltas en el aire, nuestro espíritu cargado de esperanza, esa que como mexicanos nunca se dobla, los pasos avanzados y retrocedidos, nuestra capacidad de volver a empezar.
El fuego y los pasos zigzagueantes, nuestras variadas oportunidades para crecer.
¡Tenemos sangre fuerte!
Nuestros antepasados no eran unos debiluchos que se dejaban mangonear por unos cuantos más fuertes.
¿Qué vamos a ofrendar, Mexicano? ¿Qué quieres para tu sociedad, para tu familia?
¿Qué vamos a pedir, Mexicano? ¿Todavia se escucha tu voz?
Anda. Tomemos la mano del de al lado. Una mano fuerte y cálida que sabe danzar.
Por lo pronto, hay algunos que quieren romper el ritmo de nuestro baile.
Nuestros hijos nos miran esperando una respuesta. Que alcemos nuevamente nuestros pies y vibremos al son de la música, de la vida.
Escuchemos el teponaztli.
Escuchemos el huéhuetl.
Es el latir de nuestros corazones.
Que no los paren.
EstaMos Unidos, Mexicanos.

En el baúl

Hincada sobre el arcón de madera
culimpinada hasta el fondo buscando la prenda adecuada
De mis brazos en movimiento salían volando piezas hacia la parte trasera de mi cuerpo, aventadas por el aire.
La respiración se hacía más rápida y más cortada, como cuando se tiene una premura ansiosa
Salían accesorios cubiertos de diamantina que destellaban sobre mis pupilas provocándome cerrarlos.


No era la mejor idea.


Debía cerrar el baúl de disfraces y decidirme parar y levantarme sin máscaras que cubrieran mi rostro con el rímel corrido por las mejillas, salir así al escenario.
Miré el leotardo que forraba mi cuerpo y lo acaricié con mis manos temblantes.
La música comienza.
No hay tiempo que perder.

Varios me rodeaban,
sin tocar el suelo
sus manos extendidas, sobre mi.
Percibía su calor.
Moviendo sus manos las luces comenzaron a bailar formando cascadas de arcoiris.
Quedó limpio.
Quedó revuelto,
para que a la hora de ordenar las cosas en su lugar,
pueda eliminar las que no me pertenecen.

El Sahara: 2020 si seguimos tirándola.

Riing riiing...
-Siapatel habla fulanito a sus ordenes...
-Buenos días, fijese que en la colonia talporcual no tenemos servicio de agua desde hace cuatro días.
-Tiene el número de reporte?
-Si señor, es el tal y tal.
-Permitame.
(*minutos)
-Mire señorita, me reporta mi supervisor que efectivamente en la colonia talporcual no hay ni habrá agua porque en la intersección de las calles zutanita y menganita están haciendo un arreglo. Si usted quiere podemos mandarle un servicio de pipas.
-¡Valgame! si se van a tardar como en los arreglos de Pablo Neruda ya estaré contratando servicio de pipas permanente... caray, tiene idea de cuándo va a haber agua?
-Unos días... (=saabe)
-bueno, gracias.
-Para servirle.

Bueno, servicio servicio lo que se llama servicio, pues no. Qué facilidades tan urbanas las nuestras de ir al lavabo y abrir el grifo para lavarnos los dientes o darnos el lujo de poner la lavadora con 5 prendas blancas para luego poner la de la ropa de color.
Ni se diga la alegría de quitarse los zapatos y salir a regar tu jardín (que ahora esta más seco y amarillo de lo que jamás ha estado) y ver cómo las plantas se sacuden agradecidas. Pobres mis arrallanes, sus cortezas parecen gritarme que mueren de sed.
Ahora el baño dura menos de cinco minutos y en vez de lavavajillas, se lava con poquito jabón y un chorrito que apenas enjuaga.
¡Chihuahua! ¿No podremos hacer eso siempre?
¿De veras hemos de esperar a que se nos acabe?
Me da un poco de pena darme cuenta que aunque ahorro agua, me falta mucho por aprender.
Chispas, ojalá todos aprendiéramos en carne ajena...
¿será?

¡Suuuben!

Ya merito vemos los camiones en fila.
Con trabajos se escuchará otra cosa que no sean los gritos de las niñas y las interminables pláticas de las respectivas mamás.
No sé que vamos a hacer, pero una ciudad atiborrada de cultura nos espera más que para ver hermosos templos o haciendas del tiempo del virreinato, para disfrutar por última vez un tiempo mágico, irrepetible.
Convivir con tu hija menor, con la que quieres estirar las horas para que se prolongue su infancia, a quien le robas los últimos vestigios de infancia aunque sea de puntillas por la noche, mientras le admiras dormir como ángel...¿tendrá valor comparable con el cerro de las campanas y el esplendor de Maximiliano?
Las fotografías que se tomen grabarán en un papel las horas compartidas, pero mi corazón se dedicará a tatuar en su médula los inicios de la última pubertad de mis hijos.
No sé que tan cansada regrese, pero cada gota de sudor valdrá la pena.
Mi grande abate sus alas queriendo alzar el vuelo lejos...lejos.
Mi niño ha dejado que se empolven sus canicas...
¿Compramos una nieve de tres bolas? ¿Corremos a ver quién llega primero?
¡Anda Marijó! Quédate otro rato conmigo...
Yo por lo pronto subo al camión, que en un pestañear alguien va a decir: ¡Baaaajan!

Te quiero.

Cherry Plum

El chiquillo de atrás se la pasa haciendo unos berrinches que no dan gusto. ¡Ah que niño más malcriado! Luego, nomás se oye a la mamá gritonearle... fulanitoooooo ¡NOOO! ¡Eso Nooo! y va de nuevo la chilletiza.
Reflexiono sobre mis propios berrinches.
(Yo también reniego a mis rtaytantitos)
Como que me quiero asustar de ver los estallidos que se han reprimido por años... y digo... Ah qué agusto ha de sentir esa criatura gritona... con ganas de tener tres (años)y tumbarme al suelo a patalear.
Pero hemos de engalanarnos con el traje de adultos y comportarnos con la mentada madurez afectiva de la que tanto se habla... psicólogos zopencos, ponganse a cocinar. (tuve que quitar la palabra original que había escrito)
Ya te diste cuenta. Ahorita mismo estoy renegando. Y qué.
Espero no ofenderte, porque no lo estoy haciendo. (Perdonen psicólogos, hay algo que si que me gusta: "nadie te puede ofender si tu no se lo permites")
Lo mas "gacho" como dirian los niños, es que veo la hora y cuando apenas estoy agarrando vuelo para epresar lo que mi ronco pecho trae guardado, me doy cuenta que tengo que salir a recoger a mi hija de su clase de baile.
(Ah...es buena opción la zapateada)
No me queda otra opción que ir a mi botiquín bendito de flores de Bach y darle un sorbo al cherry plum.
Lo mejor de todo es que ya no me tengo miedo.

Domesticando mariposas

Creo que ése sería un muy buen título para mi próximo libro. No estaría mal una autobiografía escrita en un contexto fantástico donde los ángeles exponen sus cátedras con el fin de amaestrar pequeños insectos rebeldes.
La imagen que se evoca en mi mente, es el de un gordinflón con sombrero de copa, con bigotes largos y puntiagudos que traen un látigo del tamaño de un palillo de dientes y golpean con el ceño fruncido las frágiles alas de las mariposas, causando que el polvillo dorado salga por el aire y provoque en los presentes una retahila de estornudos alérgicos.
Pero no. Esa no es la idea real.
A quien domestico, todos y cada uno de los días, es a mi capullo.
Primero, rebatía angustiada observando los movimientos rebeldes de la crisálida, negándose a salir, a dejar paso a la luz, a compartir el espacio abierto del universo.
Luego, torpemente y a regañadientes forcejeaba.
Ahora no.
Me llevó algún tiempo entender que se domestica amando.
Si la veo.
Si la entiendo.
Si la escucho.
Si le permito ser.
Si le guío.
Si la acompaño.

Ahora me es más fácil. Ahora disfruto domesticando mariposas.

Día del maestro

-¿Por qué me llamas bueno? Preguntó Jesús.
-Yo te lo digo, Adonai: Porque eres Dios.
Porque no hay nadie como Tú, que me enseñas con tu propia vida la enseñanza más valiosa que puede aprender el hombre: amar.
Porque sólo de tí emana la Luz que lleva a la Vida.
Y lo preguntas después de haber acariciado las cabecitas sudadas de los niños que corriendo, se acercaban a tu dulce mirar...
¿Que por qué te llama bueno?
Porque teniendolo todo, en tu trono junto al Padre quisiste hacerte carne y venir a besar la tierra.
¡Bendita tierra!
Porque para tí todo es posible. Y haces de puente entre nosotros mortales y la Eternidad.
Mi Cristo bueno.
Sólo Tú

mi Maestro.

Cierto: la primera impresión nunca se olvida.

No sé que bendita actualización le proferí a mi queridisima lap, que ahora todos los programas me aparecen diferentes, como si mi computadora hubiera entrado en la etapa de los cuarentas. (no de los años cuarenta, sino de los cuarenta años en adelante).
Las tipografías se volvieron más redondas y en algunas páginas, más grandes; algunas cosas se borraron de la memoria, y sin más aviso desaparecieron del campo visual. En vez de ser más rápida, parece que le pide permiso a la acción anterior para realizar la que sigue...Pero lo peor de todo, fué que desapareció (y no sé como recuperarlooo) el ícono de FB cuando abro el internet.
Todos mis favoritos, ¡Capúm! ni idea en qué parte del ciberespacio se encuentren, vagando libres y gozando de la amplitud de ese lugar.
Por tal motivo, no puedo abrir de forma directa E inmediata, la página de mi blog. Así que decidí buscar: trespuntosiete...
Lo primero que me apareció fué una página de yoga o algo parecido de alguien que se nombró así en el facebook, cosa que me desalentó un poco, pues pensaba que el nombre de mi blog era muy personal e irrepetible.
Regresé al navegador y busqué: trespuntosieteblog.
Y ¡andale que me aparece! (Esa no es la sopresa)
Lo agradable fué que lo primero que vi al abrirse el sitio, fué un montón de trespuntosietes y en donde se fjó mi vista fué en: LO QUE MASIKA ESCUCHA.
Ja!
Sentí lindo,
como si fuera ya una autora famosa...
Claro que luego entendí que ahí aparecían todos mis escritos del blog... pero la primera impresión de orgullo, esa se queda grabada en mi memoria... esperando que aunque le siga poniendo actualizaciones, no me las borre de mi campo visual.

¿adivina quién?

Adivina quién es un juego divertidisimo que tienes que ir dando pistas para saber de qué personaje se está hablando.
Preguntas tontería y media acerca de éste y el otro te va diciendo, si, si, no, si...
¿Juegas?

¿Está casado?
Si.
¿Es hombre?
No.
¿Es buena?
Si.
¿Vive en un castillo?
Siempre su casa es un castillo, pues se te recibe con mucho amor.
¿Tiene hijos?
Vaya que los tiene! Gracias Dios que los tiene!...

Iba pensando en medio del tráfico (con el correspondiente lío que se arma en los días de fiesta)... ¡soy madre!
y esos hijos maravillosos que tengo en específico, con su nombre, con su edad, con sus características únicas e irrepetibles... son el resultado de un inmenso amor con una persona específica, (a Dios gracias en mi caso puedo decir que es el mismo en los tres hijos que tengo) osea, traduciendo, si no me hubiera casado  (en mi caso también incluyo el matrimonio) con mi marido de nombre y apellido tal, no tendría en este momento (hoy lo recuerdo de manera especial por ser 10 de mayo) la fortuna de ser la madre (progenitora, antecesora, mamá) de mis tres retoñitos que en un parpadeo dejaron de ser acunados en mis brazos para convertirse en todos unos hermosisimos vástagos.
Ayer todavía limpiaba sus bocas a regañadientes de ellos y sonaba sus naricitas con una cara de remilgo (no se por que no les gusta sonarse a los niños) y hoy han cambiado los biberones por "starbucks" (ya sé, muchos estaban pensando en las cubas)...
Todavía recuerdo cuando dialogaban con sus juguetes y esperaban callados a que éstos respondieran dentro de sus cabezas creativas, creando las mejores historias inventadas por cualquiera.
Cuando levantaban sus brazos porque querían ser cargados y re-cargarse del amor que produce el contacto físico de mamá o papá...
Cuando les cantaba una cancion para que recogieran sus juguetes antes de sacar otro montón del cajón de arriba, -o de abajo-.
Hay tantos recuerdos.
La fecha de la boda es lo de menos.
El color de su cabello, irrelevante.
El día en que dijeron sus primeras palabras, pierde mi interés.
Lo que si importa es en lo que acabé pensando antes de que el conductor de atrás comenzara a sonar el claxon con desesperación cuando el semáforo se puso en verde. (¿habrán pasado más de tres segundos?)
Hoy que se celebra a las mamis, quizás estés pensando en que recordé a mi bellisima mamá. (si lo hice, pero en éste momento no era en ella en quien pensaba) En esa dulce mujer que abultó su vientre once veces!!! (Y hay quienes se apuran a la segunda)...
En fin... pensaba que...
Que si no fuera...
¡por mi suegra! (No es exclamación, es una frase sustantiva)
éllos no serían ellos y yo no habría adoptado ese apellido que hoy me hace ser mamá de estos maravillosos hijos.
No me imagino la vida sin ellos.
No creo que brillara igual.
así que, queridisima madre de mi esposo: ¡Gracias!

(Ok, ok... a ti también te doy tu crédito Aurelio, ya sabes que eres el amor de mi vida)

¿Es encantadora?
Si.
¿Te platica historias de su hijo cuando era pequeño?
Si.
¿Cocina bien?
Si.
¿Es abuela?
¡Si!
¿Es feliz?
Si, (eso espero) pues sólo es feliz quien tiene una vida entregada.

A Mari, mi suegrichilina tan ¡tan! querida.

Tengo una ocurrencia.
Viajé al pasado. Recorrí 365 días.
Desde el 23 de abril del 2010 comencé a tomar aquellas obras que estuvieron bien hechas, las que tuvieron un toque de amor, de entrega, de alegría, de lucha... las que fueron realizadas sin querer, pero con gusto, (creo que fueron pocas) las que fueron hechas con la completa voluntad y libertad. Las que me hicieron crecer y las que hicieron crecer a otros.
Las fui trenzando para hacer una canasta.
Algunos me decían que era tonto pensar que podía meter algo ahí, que se saldría por los agujeros que quedaban entre lazo y lazo. Que mi inexperiencia en hacer canastas era evidente.
Habías de ver las caras que pusieron cuando les dije que lo que quería era recoger luz.
Metería en mi canasta el fuego nuevo de esta noche brillante. La espera de la humanidad congelada por todo el día que se enciende gloriosa al anochecer...
A través de esos agujeros pasará la luz. Mi intención es esparcirla por el mundo al rededor de los proximos 365 días si es que Dios me da la vida.
Y haré más grande mi canasta cada año que pase. Quiero ser misionera de la luz. Derramarla con mis manos y con mi canasta...
Eso es lo que quiero hacer.

Te acompaño con lo que tengo

Jesus:
Creo que nunca había hecho una carta para Ti. -No de este modo- y me parece buen día para hacerlo.
Mis sentimientos encontrados han causado revuelo en el archivo de mis sentimientos. Hay alegría, hay tristeza, hay dolor, hay gozo... ¿se puede tenerlos todos al mismo tiempo?
Lo mejor de todo es que se que sólo Tú me comprendes. Así como esté. Así como soy.
He estado recordando lo que hiciste por nosotros hace algunos años atrás (En nuestro tiempo) y de lo que fuiste capaz de entregar.
Realmente no alcanza a caber en mi cabeza.
Pero lo poquito que puedo razonar y reflexionar, lo hago.
Nunca, mi Jesús, seríamos capaces de retribuirte el amor. No podemos, tratarte como te mereces. Lo que si creo es que podemos traterte lo mejor que podamos... y es ahí donde se me estruja el corazón. Porque tantas veces podemos y no queremos. Porque tantas veces queremos, y no podemos.
Ayer te quedabas con nosotros para siempre en un trozo de pan. Y nosotros muriéndonos de hambre. Llenamos nuestros vientres... perdona que sea tan dura... y nuestros ojos, y nuestros sentidos todos, de cosas que no llenan.
Por la mañana de hoy sufrías cruentos golpes y flagelos en tu casta carne, arrancada a jirones por unos fierros punzantes... y nosotros pensando en cómo podemos divertirnos, en qué ocuparemos las horas de hoy.
Me duele, Jesús. Me duele.
Me duelo, pensando en lo que yo misma no te he acompañado, ajustandome a las leyes torpes y medidas que tenemos los hombres, con cuenta gotas.
Nos preguntamos tonterías como ¿Esto es pecado? ¿Qué tanto puedo comer en el ayuno? ¿Hasta dónde puedo llegar?
Cuando lo que pides Tú es un corazón que ame y yo lo que te ofrezco es... un corazón en preescolar. Que aprende lento y en ocasiones poco.
Te dejaste clavar, Señor, atar... Tú que eres Libre. Para que yo me pudiera soltar ¡Y me aferro!
Me da pena, Jesús, tanto Tuyo y tan poco mío.
Y me atrevo a ver a mi rededor y más me apena. Levanto arriesgada la mirada y encuentro salpicadas ofrendas, dispersadas por rincones. Lo que quisiera es agarrarlas todas y ponerlas en pila, hacer una torre gigante y trepar en ella... y ofrecértela.
Perdona Señor tanta confusión. Me recuerdas que lo que quieres son corazones que amen.
Me insistes.
Al oído y con música.
¡Es que quisiera ver ese amor en obras, Jesús! ¡Quiero darte más obras!
Mi amado.
Ahora cargas sobre tu espalda amortajada un palo que tiene grabado mi nombre.
Me acerco de puntitas y lo beso, y te beso tu hombro sangrado, y te pregunto si no pesa demasiado...
Me miras y no me contestas. Pero tu cabeza hace un ligero movimiento y no alcanzo a percibir si me dices que si, o si me dices que no.
Yo creo que si que pesa... ¡Hay tantos nombres ahí grabados!
Sin embargo la cargas y la llevas como si fuera etérea. Porque el amor Tuyo la aligera.
Veo las miradas de todos. En muchos hay brillos que te animan a seguir el Calvario y llegar hasta la cima del Gólgota. Ves hasta el fin del mundo todas las miradas.
Después de decirte cómo me siento, me siento mejor. Siempre estar contigo me produce una infinita paz.
Quedan sólo unas horas, Señor, para que estés nuevamente en la Gloria. Perdona si en ese momento somos más los que te acompañamos, es que nos da miedo el dolor.
Yo quiero...
acompañarte siempre.

Un beso de despedida

Cuando Jesús salía en busca de lagartijas para jugar con su primo Santiago, María, la dulce Immi, besaba su mejilla tersa y acomodaba el manto que con el entusiasmo del juego, en ocasiones caía por la parte trasera de la cabeza rizada de su hijo.
También besaría su frente cada noche al acostarlo, mientras lo cubría con una sabana remendada por sus santas manos.
Y llenaría toda su cabeza de besos al encontrarlo tras tres días de búsqueda incesante en Jerusalén.
En cada beso exhalaba su amor de madre e inhalaba su aroma de Paz.
¿Cómo habrá sido el último beso de María, al saber que su Hijo sería entregado a la muerte? ¿Cómo sería su mirada, la calidez de su caricia?
Seguro recordaría con melancolía y añoranza las veces que su pequeño se acercaba a besarla a ella también.  Cuando Él se acercaba cansado de sus viajes y tomaba sus manos entre las Suyas. Cuando alegre la abrazaba fuertemente y le decía lo hermosa que era, lo mucho que la quería.
Hoy hace 2011 años -o tantitos más- se dio la despedida.
Ignoramos lo que se habló en ese diálogo de amor. Ignoramos si fué el silencio y las miradas lo que coronaron ese momento sagrado.
De repente vuelvo la vista de mi viaje en el tiempo y descubro grabadas en mis pupilas, la mirada de María. Penetrante.
Diciéndonos algo.
Sin hablar.
De ese beso de despedida.

Nada tan bueno como el pan

Vertí el agua caliente mientras el líquido emanaba su vapor. Batí con café y crema en polvo. Un pequeño remolino giraba a la derecha mientras golpeaba suavemente con el filo de la cuchara en el borde de la taza. Probé con un sorbo cuidadoso. Lo coloqué en el plato produciendo un exquisito sonido de porcelanas. Frente a mí estaba una canasta con una servilleta que abrí con el mismo cuidado. Dentro de ella había pan dulce. Suave. Azucarado.
Tomé una pieza. Mis dientes se encajaron entre sus esponjosos rellenos dejando unas marcas por donde fueron arrancando el trozo. De inmediato todo el sabor explotó dentro de mi paladar.
Luego un trago de café.
Cualquiera es rico. El dulce, el salado.
¿Qué tal un pedazo de birote con frijoles o con crema? ¿O una concha caliente con un poco de mantequilla?
Nadie debería negar un trozo de pan.
El pan alegra el corazón y sacude las penas...¡Y los miedos!
Es fácil de conseguir y en su mayoría, económico y fresco.
Es cómodo poder partir el pan con tus manos, y facilísimo compartirlo.
¿No hay algo de pan en cada casa? ¿Aunque sea un poco?
Una pieza de pan puede quitar el hambre. Y es tan sencillo que lo puedes acompañar con cualquier cosa: leche, agua, refresco, vino, jugo...
¡Qué versátil!
Ahora entiendo más.
Y te nos quedaste en el pan.

tu olor

la textura de tu piel

el contenido de tu corazon

los mensajes que me compartes

el sonido tuyo cuando voy de una página a otra

¿qué será lo que más disfruto de ti?

matemáticas puras.

ni ganas ni tiempo de poner mayusculas, acentos o cuidados gramaticales. a lo que voy. ( y antes di que me pongo a escribir, estoy muerta de cansancio) el caso es que quiero hablar de un asunto matematico-filosofico que vengo rumiando hace aproximadamente unos cuatro minutos quince segundos.
me puse a pensar en lo que hace el paso de las horas en el ser humano. (no estoy pensando en los bultos bajo los ojos ni en los "organos" desacomodados ni tampoco en las incomodisimas y muy poco esteticas canas que se distinguen levantandose de los demas cabellos que permanecen en su lugar, afirmando como antenas que ya no eres para nada una jovencita)
mas bien pienso en lo que hace el paso del tiempo en el corazon.
observando de manera muy detallada las etapas del hombre, descubrí que el recien nacido - recien salido del amor de Dios- es un ser pacifico, sencillo, vulnerable, tierno y purisimo. van acumulandose semanas en tu experiencia y te vuelves calculador, remilgon, pelionero... vas perdiendo un poco lo que el contacto con la Vida te dejo. (no me quedo mas remedio que poner Vida con mayuscula.... no se me vaya a confundir el lector...) aun siendo niños, vamos perdiendo ese que-se-yo. ni que decir. el tiempo tambien tiene sus cositas buenas, para que negarlas. pero no me detengo ahorita en esas porque de verdad estoy cansadisima. lo curioso es que mientras mas te vuelves a acercar a la fuente de Vida, -como por ejemplo, al hacerte anciano y estar por regresar a casa- nuevamente te haces pacifico, sencillo, vulnerable, tierno... y hay quien limpia su corazon. entonces no es el tiempo. no es el 1+1+1+1+1+1+1 de los dias. es la cercania del padre. ¿opinas igual?
la proxima vez procurare no estar tan cansada para honrar la gramatica castellana.
hasta al ratito.

Filosofía wojtyliana.

Me he encontrado un regalo envuelto en papeles absolutamente atractivos y brillantes. La caja era pequeña, pero su contenido no.
Dentro de él hay algo enorme y hermoso.
No tenía idea de que los encargos vinieran en paquetes. Y que deslumbraran tanto.
Cada vez que caían a mis manos palabras de Juan Pablo II, mi cabeza y mi corazón daban un vuelco extraño, palpitante, que provocaban en mí, tanto zozobra como paz. Amalgama perfecta. 100% equilibrio entre suavidad y confrontacion. Como ese sazoncillo dulzón que le puedes poner a una vinagreta.
Pues mira que decido, -hoy. Justo un día después de su 6° aniversario de su subida al cielo-, adoptar para un proyecto que Dios quiere que realice (¿serás Tu o me lo estoy imaginando?) los pensamientos del personalismo Wojtyliano.
Haré una mezcolanza fuerte, poderosa, llena de luz.
Pero es un secreto. Ojalá que cuando salga de su caparazon, estén preparados los corazones para recibirlo.
Estoy emocionada. Muy emocionada y en un cierto grado cubierta de un temorcito asustón que me plantea la idea como una utopía sacada de una manga de kimono deslavado.
Pero escucho en bajito, despaciiito, las palabras mismas de la filosofia que pretendo hacer mía: no tengais miedo... no tengais miedo...
No tengais miedo de ser testigos...
Mi Lolek. Mi gran y hermoso Lolek.

Había muchas veces...

Cada vez que abría la primer página de un cuento infantil podía zambullirme en la mirada pura de los niños.
No sólo ellos viajaban con su imaginación hacia mundos increíbles sino que me llevaban con ellos adentro de un mundo que es por mucho, mejor que cualquier historia de hadas: su alegría.
Haber trabajado como cuenta cuentos y como promotora de la lectura infantil fué un regalo para mí, más que para los que me escuchaban.
Ha sido maravilloso ver que todos los niños de todos los lugares y tiempos siguen siendo los mismos.
Un cuento contado hace quince años sigue causando las mismas respuestas en los niños de hoy. Es magia pura.
No podré olvidar jamás, lo que provocó -insisto, más en mí- el osito polar de aquél maravilloso cuento, ¡uno de tantos! cuando nos narraba al oído sus aventuras en el frío.
Congeló el tiempo.
Congeló para siempre la sonrisa de Miguel y esa expresión de ¿cómo explicarlo? ¿Habrá palabra que lo describa? ... ¿gozo? fué cincelada en mis recuerdos como un regalo del cielo.
Hoy es día del cuento infantil. Hoy celebro al hada Colibrí que aletea chispeante sus alas dentro de mi espíritu y que espolvorea sus letras queriendo sacar todo rescoldo de tristeza que se haya acumulado en mi no tan nuevo corazón.
Hoy daré un vistazo a la colección que despertó emociones en todos los chiquillos que tuvieron la fortuna de escucharlos, de ver sus imágenes llenas de sabores que deleitan los sentidos, de finales felices -como deberían ser todos nuestros finales- de personajes buenos y malos, -como lo están en nuestra vida real- de moralejas que bien podrían haber sido sacadas del Evangelio.
No lo sé. No tengo la más remota idea de hace cuánto no lees un cuento.
Te invito a que lo hagas. Y si aparte de eso, sientas a tu lado o en tus piernas a un niño y con cuidado y esmero vas dando vuelta a las páginas mientras se desprende de ellas ese olor a literatura y te detienes a observar, a escuchar lo que te dice tu niño interior, te convertirás en ganador por doble partida.
Te darás cuenta como yo, que ya no se podrá decir... Había una vez...
sino, había muchas muuuuchas veces.

(Este pequeño es Miguel)

¡Colorín colorado!

La brujula amá.

¿Pál norte o pál sur apá?
Pós agarre paónde quiera mijo. Pero ándese seguro si sube o baja.
Y el mijo anduvo de allápacá y de acápallá como mayate porque nomás no hayaba la orientación.
Y que conste que al papá no le importaba. Lo que quería era que su mijo tomara las riendas de su carreta.
El mijo agarró un mapa. pero el mapa no le decía nada. Unas flechas pá los cuatro lados. Parriba, pabajo, paunlado y palotro.
Pos en énquica situación me haigo.
Acabo sin entender pa qué diantres mi sirven todos los léidos libros y artículos escribidos.
Si cuando me enojo remucho pierdo los estribos. Chále. Hacía harto mucho que no me enchuecaba. Mijo mio ayer estudiaba los pecados capitales: contra ira... y le hago ¿Y cuál es ese tú? ah pos paciencia.
Con razón.
Re guena guena pa orientar chamacos, pero no le haigo con lo mío.
Soy el orientador desorientado.
Quiubole.

Que Tierno eres,
mi Dios chiquito,
que me cabes en el corazón tras haber creado el universo de la nada.
Qué cálida tu presencia en mi alma,
que necia, terca y acartonada, se niega a escuchar la voz del pastor que llama.
Qué dulce tu aroma,
que se confunde con los mil olores que el mundo me presenta y hacen desviar mi olfato hacia cosas que no sacian. Y ¡Qué torpe yo! que en ocasiones elijo la nada
mientras puedo elegirlo Todo.
Despierta, conciencia amodorrada, sacudete el polvo de las alas... que te espera un cielo lleno de colores y de agua que sacia.
Si sólo éso hiciéramos ya sería suficiente, voltear hacia Ti nuestra mirada.

A que no me vas a creer lo que te voy a platicar.
Hoy 27 de marzo del 2011 venía de copiloto y traía puestos mis lentes oscuros pues era la hora en que el sol brilla tanto que te deslumbra hasta el pavimento.

Algo jaló la atención de mi mirada. Un montón de colores extraños.

Voltié al cielo y ahí estaba.

¡Una nube technicolor! La cosa más increible y maravillosa que haya visto.

El cirro (Todavía no olvido mis clases de geografía, nótese) estaba perfectamente pintado por el arcoiris.
Eran las doce de la mañana y no había forma de que una lluvia mañanera hubiera despertado los colores del arco del cielo. Pero ahí estaba.

No sobra decir que por poco chocamos cuando le compartí mi visión al chofer. Luego todos lo estábamos admirando.

Se me ocurrió comentar algo que no sé si tenga validez oficial como materia escolar, pero de no ser por el espectro del cristal, tengo entendido que el arcoiris sale tras la lluvia, con los cálidos rayos del sol. Lo que dije fué lo siguiente: "Qué raro, ¡pero si no hay agua!".
Traducción: en el cielo no hay agua. (modo mortal: no ha llovido)

Y ahí quedó la cosa. Pocos minutos después llegamos a la Misa dominical y que voy escuchando el evangelio: ...

él te habría dado agua viva...

Jesús se nos presenta como agua del cielo. Como diciéndome: ¡Hey! En el cielo si que hay agua. ¡Aunque no llueva!

Luego el agua apareció en mis ojos.

Y también el arcoiris.

¡Limpiele que ahí viene la suegra!

Ando medio indignada. Ah qué buenos somos los mexicanitos para ésto de la improvisada. Lo increible es que no acabamos de entender que los Tapatíos, (voy a hablar de nuestra casa, porque si me pongo a hablar en general no acabo ni para cuando hayan terminado los Panamericanos) valemos...¡por nosotros!
Los arreglillos-quema-ropa que en friega nos ponemos a hacer cada que se nos acerca un evento (Cualquiera es bueno)acabaron sacandome de mis apellidos.
¿No te has fijado que somos unas nueritas hipocritas?
¡Que viene el presidente Calderón! Y en un dos por tres, los camellones de la Lázaro Cárdenas estaban listos con piedrita roja (Creo que el decorador del gobierno no conoce otro tipo de piedra decorrativa) y con unas bugambilias enclenques que claro está, si no se les daba el mantenimiento y riego correspondiente iban a durar lo que el viento a Juárez. (Mejor quitar ese delicado aroma que se percibe en el camino del aeropuerto)
¡Que se aproxima la FIL! Y casi todos perdemos la naquez interna y corremos a comprar aunque sea una Vanidades para que no se diga que no "juimos".
Y ahora... ¡Que llegan los Pa-panamericanos!
Ah, pues a poner todo lo que no tenemos nunca: lugares de recreación y ejercicio para el que quiera. Florecitas y ¡Piedra roja! -aguen- para que se vea más alegre... a pintar las bardas... de un verde chillón que solo basta con verlo como para que te brillen los ojitos... (¿Habrán hecho un concurso del peor color?) ¿Y qué me dicen de las rayas medio chuecas del pavimento que no sabes si marcan un maratón o una ciclo pista para los inocentes que salen a jugarse el pellejo todos los días?
No señores. No amanecí negativa. Lo que estoy es indignada.
Es como cuando sacamos la vajilla de porcelana cuando vienen las visitas y les servimos de comer de la olla al plato a nuestra familia..."porque son de confianza".
Ah que la ch...
Esta quejita no me la quiero quedar para mi blog en el que si bien me va, me echan porras quienes me quieren bien (y leen)...quisiera hacer algo por mi hermosa Guadalajara.
¿Qué me aconsejas?
El otro día escuché (Ya te imaginarás de quién) algo que me dejó fascinada: "Mi paso por este lugar tiene que dejarlo mejor". (O algo así)
Es decir, quiero que mi tierra-mojada sea más bella por donde yo vaya pasando porque hice algo que la mejorara, y ésto incluye desde el recoger una basura, manejar con más civismo, (¿Eso está bien dicho?) vivir verde (Pero no de corajes) ayudar en algo a una comunidad menos favorecida... ¡Qué se yo!
hay tanto por hacer.
Que nuestra suegra venga más a nuestra casa, a ver si asi.

Lo pior de todo es querer empezar, escribiendo algo simpático y que te esté intentando cargar la bruja corajes. Es una gordita chaparra con bastantes pelos sobre el labio superior, (para que no se oiga tan feo decirle bruja bigotona) y la nariz es chata y abultada con un color rojizo-azulado por el crecimiento inadecuado de sus venas.
Diatiro, como diría la nana Fela, me encantaría estar bien y de buenas y por más que busco adecuarme a las pérfidas circunstancias que me acechan, no consigo estirar las comisuras de mis labios. De hecho, lo que se me antoja es agarrar el montón de libros de "autoayuda" y superación personal que hablan del manejo de las emociones y prenderles un clasicos de lujo de esos de cajita amarilla con la indicación: "cierrese antes de encenderse, no se deje al alcance de los niños".
Y es que ahorita-ahorita, lo que se llama ahorita, defino la raza masculina como una especie aparte.
¡Sabe Dios en qué andaba pensando cuando agarró el montón de barro y formó a los adonis éstos!
Ah, ¡ya se! Ha de haber llegado un querubin de tres-cuatro añitos y como la pedagogía Divina no es como la nuestra, le ha de haber puesto toooooda la atención que el ser alado merecía y en eso... taráaan... ya estaba creada la cabeza (¿tienen?).
Disculpe todo varón que de casualidad (porque no los invité) esté leyendo ésto. Pero es que si se pasan.
Lo mas terrible de todo, es que en definitiva y punto final no puedo (y hablo en primera persona, pero segurito se me unen más de dos) vivir sin ellos. (Ellos se oye plural, pero me entienden ¿verdad?)
Son demasiado descomplicados. Eeeeeeeeeeeeese es el problema.
Como que nada importa lo suficiente, (no incluye trabajo, diverisón con amigos y bebidas) y eso abarca por el momento, al 99.99% de los homo erectus. Quien demuestre lo contrario que aviente la primera piedra y ¡huay! si me dá con ella.
Ah cómo se me antojaría estar en otro "mode" para escribir la oda al hombre. Tan guapotes, tan toscotes... con ese olorcito a recién bañado-loción que te impide literalmente no dar una bocanada al aire por donde pasan.
Apoco no.
¿Y qué me dices del teflón con el que su corteza cerebral está recubierta?
¿O será que tienen un "all inclusive" con los correctores "Xerox" que se usaban en las máquinas de escribir? Porque de que se les olvidan las cosas (las que no importan, repito)... se les olvidan.
Pue-que mañana amanezca menos cansada y mi humor -tan ácido por el momento- esté endulcorado y en cuantito vea a mi adorado marido, recién levantado, con pelos de almohada, se me enrosque el corazón de ternura y me ponga a decir las muchas cualidades de las que están dotados.
¡Hombres!

¿Qué necesitas? Eso te doy.

No.
No es un comercial ni anuncio un producto quema-grasa para esos kilos insufribles que nos van apareciendo al rededor del ombligo con el paso de los años... Todo comenzó por la lectura de un muy buen excelentísimo artículo que publicó uno de mis prolíficos maestros de escritura.
Resulta que éste gran señor, por muy intelectualote que sea y le coronen unas guirnaldas de sapiencia en sus neuronas creativas, escribe sencishiito sencishiito... ameno como pocos.
Dice cosas profundas y serias en un ambiente tan relajado y simple que te roba más de una risotada al leerlo. Y comenzó también, porque del lado derecho de mi escritorio, tengo una revista llamada "letras libres" que por el contrario de quien te platico, te regala ensayos complejísimos de diccionario-al-lado-porque-no-entiendes-ni-jota  y ricos ¡riquísimos también! en contenidos literarios.
El caso es éste. No siempre necesitamos leer cosas que nos lleven a filosofar de tal manera que se vean condensadas las ideas y suban humeándose espesas por nuestro cerebro, en ocasiones podemos querer leer algo que te haga desatornillar (como los últimos chistes cortos que se ha encargado de poner un primo mio por FB) de la risa.

Pero el fin/fin de todo es que puede ser más maravilloso aún, descubrir que podemos (you and me) ayudar a que el otro, crezca en conocimiento, en sabiduría, en libertad y en responsabilidad, de modo que se vuelvan más humanos desde lo profundo de su ser, si le damos, justo aquello que necesita.
En palabras de mi queridisimo Vanier, construimos la paz cada vez que ejercemos la autoridad con amor y sabiduría. Y tú dime, ¿qué es la autoridad sino servirle, dándole aquéllo que necesita, para su bien?
Pues yo me quedo preguntándome qué necesitará hoy Roberto, Paloma, Diego, Maria José, tu y tú y tú y tú.
Ojalísimo te lo pueda dar.

Y Masika sigue escuchando...

Buena para la comunicación me salió esta muchachita... que maravilla encontrar alguien así, que escucha, que calla, que piensa, que no juzga, que acompaña, que entiende, que aprende...
Y yo que creía que era una princecilla sofisticada y vana.
¿Ven como no es bueno prejuzgar? ¿Ven como en ocasiones, tenemos paradigmas incompletos de la gente?
Esta chiquilla de ojos profundos me hace pensar en las maravillas que se obran en un corazón abierto.
Cada página es una sorpresa más.
Cada palabra que mi mano traza, guiada por su espíritu generoso y audaz, es un motivo de alegría y aprendizaje.
Masika me ha llevado al lado del amor de mi vida.
Sus diálogos me han permitido escuchar conversaciones inéditas del Evangelio.
Espérala. Espérala pronto. No dejará de asombrarte como a mí.

再建しました

El mundo tiembla.
Tenemos miedo. ¿Quién puede decir que no?
Se sacude violentamente el centro de la tierra y causa destrozos en su tosco vaivén; las cuidades quedan rotas, igual que quedan rotos los corazones cuando tiemblan.
Ahora mismo tenemos un encargo urgente: reconstruirnos     =    再建しました
Hacer conciencia y descubrir que todo aquello que nos hace temblar, que nos parte y zarandea, ha de ser sacado amablemente de nuestro interior.
El día de ayer me encontraba así: rota y temblorosa, casi como prediciendo lo que pasaría a cientos de kilómetros de distancia en una gran isla oriental. Pero bastó el amor para que las aguas se calmaran. Bastaron sus palabras, su toque, su compañía, para que mi ser herido, se fuera acomodando como se colocan las piezas de lego, una por una... hasta terminar la construcción.
No es cuestrión de horas. Es cuestión de instantes que duran toda la vida.
Y mientras la humanidad hace la misma introspección, acompañemos a aquéllos que están más dolidos, que tienen más miedo. Una sonrisa y una oración por nuestros hermanos de Japón.

Cuarenta.

En la Biblia, el número cuatro simboliza el universo material, seguido de ceros significa el tiempo de nuestra vida en la tierra, seguido de pruebas y dificultades.
Llega, para los que seguimos a Cristo, nuestros cuarenta.
El nos invita, -me lo ha dicho- a elevarnos sobre aquéllas cosas que nos atan. Dejarlas para decirle a Él que sí, será nuestra prueba, y para qué negarlo, nuestra dificultad.
Pero si al final, lo que tendremos es más libertad, más amor y por lo tanto más Cristo, entraré descalza a éstos mis cuarentas, porque es territorio santo.
Nunca me gustó la cuaresma. A partir de hoy, la abrazo porque he entendido que es un encuentro con la gracia más sublime del Evangelio: Jesús.

resiliencia.
No hay más que decir.

Ocaso

Gracias por estar aqui esperando mis letras, pepel en blanco, por la paciencia que muestras en mi ausencia, porque no me juzgas y solo escuchas. Ni siquiera oigo de tí el tipico consejo aburrido que se obtiene de quien todo lo quiere resolver...
Qué alivio saber que estás aquí. Y que tras de tí, hay otros oidos que, callados, van a escuchar también.
Hoy me siento 100% nostálgica. Siento que algo me oprime el pecho queriendomelo sacar por la parte trasera de mi cuerpo. No es la penumbra, sino la luz que deslumbra.
No es la soledad sino la certeza de Tu compañía. No es la enfermedad, sino la conciencia de cada órgano de mi cuerpo.
Observo mi piel y me dice tantas cosas.
Quisiera hoy quedarme callada y sólo leer, como tú, algo que salga disparado de otros corazones.
No, ni siquiera eso quiero hacer.
Hoy es día de sombra, voy a esperar paciente la salida del sol.

No todo, no todo...

Que las enfermedades generalmente provienen de bloqueos de energía causados por emociones sin manejar... y ya sabrán, todo el trabajo interior que tuve que realizar para entender de dónde y desde cuándo había llegado este oxidamiento de las visagras que traigo. Que si no fluir, que si no aceptar, que si la madre del muerto y la muerta que está hasta la madre y todas esas cosas...
Tan fácil que hubiera sido haber tomado un desinflamatorio desde el primer día que padecí los síntomas (¿se fijan que estoy hablando como toda una médica?) pero ah no. A rascarle al subconciente.
De todas maneras sirvió. Descubrí cositas que tenía por ahí venidas a menos y que quieras que no influyeron a que esa parte de mi cuerpo estuviera más vulnerable a la pesquiza de dolores, pero yo sigo con un profundisimo dolor de codos.
La doctora que me revisó me preguntó (no si estaba pasando por una situación angustiante ni nada por el estilo) si había estado haciendo movimientos fuertes, rápidos, pesados o bruscos y que luego por alguna razón me haya enfriado.
Ahhhhh era eso.
Bueno, por esta vez se la compro.
Y aprendo a que las cosas no son siempre blancas o siempre negras.

Qué gama más variada de razones hay en este mundo nuestro.

Mr.Chong

Al esposo de esta dulce chinita, le fastidié la espada. Habrá quienes ya la conozcan y sepan en dónde está colocada: una repisa a la que hay que prenderle la luz girando un botoncito que está en un lugar imposible de alcanzar para un simple mortal. ¡Cuánto más inalcanzable para una niña de 8 años!

Pues ahí voy.

De puntitas me alargué lo más que pude para iluminar a la pareja de ojos jalados y que descansaran sus alargadas sombras sobre el mueble.

De repente el crack.

La cámara lenta que graba los accidentes me mostró la imagen de Mr. Chong furioso porque había descuartizado su arma de defensa.

¡Y ahora quien me iba a defender a mi de la ira de mi papá!

Pues a mi defensa, si mal no recuerdo, salió mi hermana Marce, que (¿por primera vez?) acariciaba mis coletas rubias y me decía, no importa, no pasa nada... (Aunque su cara no me decía lo mismo).

Después tuve que enfrentar la realidad. (Con todo y el sudor de manos, las mariposas en el estómago, el nudo en la garganta...) Ir y decir... ¿a quién le digo!? mi delito.

Pues por supuesto. Acudí a mamá.

Al final Mr. Chong se reparó. Su arma no serviría para combatir en ninguna guerra sin provocarle la muerte, pero a mí me sirvió para darme cuenta que ningún error es irreparable y menos si cuentas con alguien que te quiere bien.